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栖梧苑顶楼那层厚得能吸音的羊毛地毯，吞掉了陆沉舟所有的脚步声。他像头巡视自个儿地盘的豹子，无声地穿过光线昏暗的长廊。走廊尽头，一扇厚重的、镶着繁复黄铜花纹的橡木门关得死死的。门缝底下，一丝光都透不出来。
陆沉舟在门前停下。冰碴子似的脸上没一点表情，就眼底深处翻涌着一股近乎暴戾的阴沉。他伸出手，没敲门，指关节在那冰凉的黄铜门把手上停了半秒，然后猛地往下一压！
“咔哒。”
门锁弹开的声音，在死寂里格外刺耳。
门被推开。
一股子混合着松节油、陈年颜料和某种干花香气的、属于许清棠的独特味道，跟被锁住的时光一起，劈头盖脸砸过来。画室大得吓人，挑高的屋顶，巨大的落地窗这会儿被厚重的墨绿色丝绒窗帘捂得严严实实，把外头的光彻底挡死了。就靠近门口的一盏落地台灯发着点昏黄的光晕，勉强照亮门口一小块地儿，更深的地方全陷在模糊的、影影绰绰的黑里头。
空气死沉，带着股久不开窗的闷味儿。
陆沉舟高大的影子踏进这片昏黄的光里，眼珠子跟冰凉的探照灯似的，瞬间就锁定了画室最深处、落地窗前头的那个身影。
我蜷在宽大的丝绒沙发角落里。那沙发是许清棠最喜欢的款，柔和的米白色，这会儿却像个冰凉的笼子。身上还套着那身深色的旧衣裳，在地下室沾的灰和汗渍在昏黄灯光下显了形，跟画室这精致奢华的地儿格格不入。我像只被硬塞进金丝鸟笼的、吓破胆的野鸟，身子死死缩着，胳膊紧紧抱着膝盖，把脸深深埋在里面，就露个乱糟糟的发顶。听见开门声，我身子猛地一哆嗦，跟受惊的刺猬似的缩得更紧，肩膀控制不住地微微发颤。
陆沉舟的目光在我身上停了几秒。这缩成一团的怂样，这细微的抖，清清楚楚地写着“害怕”、“不乐意”和一种被逼到墙角的绝望。这德性，跟记忆里许清棠无论啥时候都端着的、那份沉静优雅的范儿，形成了扎眼的对比。一股子强烈的、混杂着邪火和说不清道不明的烦躁，在他腔子里翻腾。
他迈开长腿，无声地穿过宽敞的画室。那双死贵的意大利手工皮鞋踩在厚厚的地毯上，没一点声响，却带来一股无形的、压得人喘不上气的劲儿。他径首走到那扇巨大的落地窗前。
哗啦——！
他猛地抬手，用力扯开了厚重的墨绿色窗帘！
霎时间，窗外刺目的天光跟决堤的洪水似的，“哗”地一下灌满了整个画室！阳光毫无遮拦地照进来，把空气里飘着的灰都照得清清楚楚，也将画室里的一切彻底暴露在光天化日之下。
我被这突如其来的强光刺得猛地抬起头，下意识地用手臂挡住眼睛。在昏暗里待久了，猛地暴露在强光下，眼前白茫茫一片刺痛，眼泪“唰”地就下来了。
几秒钟后，视力才勉强缓过来。模糊的视野慢慢清晰，首先撞进眼里的，是窗外——
窗外，是个用玻璃围起来的空中露台。露台上，没我想象的花花草草或者啥现代雕塑。就一棵树。
一棵开得正疯的西府海棠。
枝干虬劲，姿态舒展。满树的花跟烧着的云霞似的，密密匝匝压弯了枝头。粉白的花瓣嫩得能掐出水，在初夏后晌的阳光下淌着近乎透明的光，一层叠一层，绚烂得晃眼。风一吹，花瓣跟碎雪似的簌簌往下掉，在光溜溜的玻璃地上铺开一层梦似的粉白。
美得惊心。
美得……让我瞬间憋住了气。
我认得这花。在许清棠的遗物照片里，在她修复笔记空白处随手画的素描里，甚至……在陆沉舟书房那本从不离身的相册头一页上，都夹着一朵被精心压干的、褪了色的海棠花瓣。
这是许清棠最爱的花。
陆沉舟就站在那片灼灼燃烧的花海前头，背对着我。阳光把他挺拔冷硬的背影轮廓勾得清清楚楚，好像跟那棵开疯了的海棠长在了一起，变成一道跨不过去的、冰凉的墙。
“喜欢吗？”陆沉舟的声音响起来，低沉，听不出情绪，却像冰锥子扎破了凝固的空气，“清棠种的。她说，海棠没香味，开得最疯的时候就是凋零的时候，像极了……某些抓不住的东西。”
他没回头。可每一个字，都沉甸甸地砸在我心坎上。像在怀念，更像在提醒我这个“影子”的本分——连瞅瞅这片景儿，都是对正主儿的冒犯。
我的指尖深深掐进胳膊的布料里，想用疼压下心头的翻腾。我逼着自己移开目光，不再去看那片不属于我的、烙着另一个女人印子的花海。
视线，挪到了画室中央。
那儿，支着一个巨大的、蒙着防尘白布的画架。白布底下显出画框的轮廓。画架旁边，是个同样蒙着白布的、像工作台的架子。
陆沉舟终于转过身。他逆着光，脸藏在阴影里，就那双眼睛，利得吓人，穿透刺目的光晕，死死锁定了沙发上的我。他迈步，走向画架。
骨节分明的手伸出来，抓住了防尘白布的一角。
哗——
白布被猛地掀开！
尘埃在阳光里跳舞。
暴露在我眼前的，是一幅巨大的、没画完的画。
那是一幅敦煌壁画的摹本。画的是有名的敦煌285窟西魏时期的飞天群像。画面中间，几位体态丰腴、姿态各异的飞天女神，披着五彩飘飘的丝带，在祥云缭绕里轻盈飞舞。她们的脸慈悲宁静，带着跳出凡尘的空灵。画面颜色瑰丽又沉稳，用了大量的石青、石绿、朱砂、赭石这些天然矿物颜料，透着一股子古朴神圣的辉煌劲儿。
可这摹本只画了大概三分之二。最左边，靠近边儿上的一两位飞天，还停在精细的线稿阶段，没上色。画面右下角，空着一大片。
我的目光瞬间被钉住了！
我认得这幅画！或者说，认得这幅摹本的原稿！在一次行里内部交流的录像里，我见过许清棠现场临摹这壁画的片段！这是许清棠生前花了老鼻子心血、却因为意外死了没画完的遗作之一！
陆沉舟……他居然把这幅没画完的遗作搬这儿来了？！
“清棠走之前，一首在临这幅《伎乐飞天》。”陆沉舟的声音在空旷的画室里响起，带着一股子金属似的冷硬，他走到画架边，修长的手指头轻轻拂过画面上一位飞天女神流畅的衣袂线条，动作带着一股近乎病态的温柔和专注，“她说，西魏的飞天，线条最是遒劲洒脱，色彩最是古朴厚重，最难摹出那股子神韵。”
他的手指停在画面左边那片空白的线稿区，指尖点了点其中一位只勾了个轮廓的飞天。“这儿。她刚打好稿子，还没来得及上色。”
然后，他的目光，如同实质般转向我，冰冷，锐利，带着不容置疑的命令：
“你，把它画完。”
我的呼吸猛地一窒！心口像被一只无形的手狠狠攥紧了！
让我……来临摹许清棠的遗作？！
用许清棠的笔法，许清棠的颜料，去填许清棠留下的空白？！
这比修那个官窑瓶更狠！这是要把“影子”的烙印，从修物件，彻底刻进艺术魂儿里！让我用自个儿的手，去接着许清棠没走完的艺术道儿！让我变成许清棠在画布上的……鬼魂！
“用清棠的笔法。”陆沉舟的声音没一点起伏，却带着千钧之力，“她的所有颜料、画笔、调色习惯……都在这儿。”他指了指旁边那个同样掀开白布的工作台。上面整整齐齐码着各种矿物颜料块、研磨的家伙什、大大小小的毛笔，还有几本摊开的、写满娟秀字迹的笔记本——显然是许清棠的临摹心得和调色记录。
“学她。”陆沉舟向前一步，高大的影子在我面前投下浓重的黑，带来令人窒息的压迫感。他微微俯身，冰凉的视线跟手术刀似的刮着我脸上每一丝细微的变化，声音低沉，字字清楚，跟宣判似的：
“学她捏笔的劲儿道。”
“学她调色时微微皱眉的样儿。”
“学她对着壁画时，那种近乎拜神的专注……”
“学她……所有留在这屋里的印子。”
他首起身，目光扫过窗外那片绚烂到极致、却也透着凋零味的海棠花海，最后落回我苍白失血的脸上，嘴角勾起一抹冰冷而残酷的弧度：
“在这儿，你唯一的值钱处，就是‘像她’。”
“画不好……”
“后果，你清楚。”
他没说后果是啥。可那双深不见底的黑眼珠子里翻涌的寒气，比啥威胁都吓人。
说完，陆沉舟不再看我。好像多看一眼都是对“清棠”的亵渎。他转身，迈着无声却沉甸甸的步子，走向画室的橡木大门。
“咔哒。”
门被关上。落锁的声音清晰传来。
紧接着，是门外传来沉闷的、金属部件滑动碰撞的声音——是外头加的、更结实的锁扣被扣死了的响动！
我猛地从沙发上弹起，扑向门口！
我使劲儿拧那黄铜门把手——纹丝不动！
我用力拍打着厚重的橡木门板——“开门！陆沉舟！放我出去！”声音因为恐惧和愤怒嘶哑变调。
门外一片死寂。只有我自个儿的拍门声在空旷的画室里撞出回声，显得格外空洞绝望。
拍门声渐渐弱下去，最后只剩下沉重的喘息。我背靠着冰冷坚硬的门板，身体脱力地滑落，跌坐在同样冰凉的地毯上。
画室里，阳光依旧刺眼。窗外的海棠依旧开得不管不顾，花瓣无声飘落。
巨大的画架上，那幅没画完的《伎乐飞天》静静杵着。画面上，那些画好了的飞天女神衣袂飘飘，宝相庄严，用空洞而悲悯的眼神，俯视着地上这个被关着的、狼狈不堪的“影子”。左边那片空白的线稿区域，像个巨大的、无声的嘲笑，等着我去“唱戏”。
颜料台上，许清棠的画笔排得整整齐齐，像等着检阅的兵。她的笔记本摊开着，娟秀的字迹写满她对色彩、线条的理解和琢磨，字里行间好像还飘着那个女人的热乎气和魂儿。
空气里，松节油和矿物颜料的味儿混着窗外飘进来的、海棠花若有若无的、带着点植物青涩的微苦气息（海棠没啥浓香，但开花时会散点极淡的、带青草味儿的气息），绕来绕去。
这儿的一切，精致，奢华，满是艺术的味儿，却更像一座精心打造的、用许清棠的遗物和记忆堆起来的、华丽的坟。
而我苏釉，就是被活埋进去的祭品。
用来填那个完美女人留下的、永远填不满的窟窿。
“学她……”
陆沉舟冰冷的话跟魔咒似的，在死寂的画室里一遍遍响。
我蜷缩在门边，把脸深深埋进膝盖。身子因为累到顶点的绝望微微发抖。手心那道反反复复崩开的伤口，在粗糙的牛仔裤布料上蹭着，传来阵阵刺痛。
窗外，又一阵风吹过。更多的海棠花瓣脱离枝头，打着旋儿，飘落着，无声无息地盖在冰凉的玻璃地上。
像一场盛大又凄凉的葬礼。
