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夏末，晴时多云。
江南老城区一幢灰砖小楼，百叶窗微启，光落在一张老藤椅上。
藤椅空着，边上的小木桌上，放着一本发黄的旧相册。
封面没有照片，只用淡褐色笔迹写着一行字：
＞ “不要找我是谁，请画下她们。”
相册是林珂在整理祖母遗物时发现的。
林珂二十岁，读美术专业，暑期来祖宅陪母亲整理房间。
祖母三年前离世，留下不少杂物。
她原本并不在意，首到翻开相册第一页——
那是一张泛黄的旧车票，边上粘着一段纸条：
＞ “她在深夜独自坐上这辆火车，没有人送别，
但她身边放着一盆盛开的百合。”
没有姓名、没有地点，
但在纸条边上，却用红笔描了一道柔和的人形线条。
这不是纪念，是召唤。
—
林珂一页页翻下：
一张收据——“她买了三份早餐，实际只吃一份。”
一封撕裂的信封——“她把名字从收件人处擦掉，只留下‘你’。”
一段公交卡交易记录——“她每日在同一站下车，从不进站口。”
一块褪色的布发带——“她戴着它陪母亲进了手术室，三天三夜。”
每一页都贴着某种不起眼的生活物件，
都配着一行近乎诗意却凝重的文字。
林珂心颤：
这些不是故事，而是——正在褪色的存在。
—
她试着问母亲：“奶奶留下这个，是做什么的？”
母亲愣了一下，轻声答：
＞ “你外婆年轻时，是‘她火点’的成员。”
林珂一怔。
她记得这个词，那是她小时候在城市一面墙上看到的。
母亲继续说：
＞ “你外婆不是为谁出头，她只是觉得，有些‘她’，
没人画、没人写、没人说……但她们，真的活过。”
＞ “她说她不会写字，只会画线，所以才留下这些轮廓。”
—
林珂闭上相册，眼里泛红。
她是画画的，她能画得更清晰，更真实，更深刻。
她想起外婆临终前的一句话：
＞ “人不是被忘了才不存在，
是没人再为她‘描线’了。”
—
那一晚，她在灯下，翻出素描本。
第一页，她模仿相册的手法，画下一位戴百合花的女人——
不画五官、不画背景，只有线与光影。
在画下方，她写：
＞ “她坐着离开，没有人目送，
但她的花香留在车窗里。”
—
第二页，她画了一位背对城市灯火、抱着便当盒的中年女人。
写道：
＞ “她每天下班后绕远一公里，只为把饭送给桥下的流孩。”
第三页，是一位老年妇人低头在市场翻菜叶，
背景远远有个孩子偷偷看她。
她写：
＞ “她说自己吃不挑，但挑的是孩子爱吃的。”
—
从那一夜起，林珂开启了自己的“她轮廓计划”。
她开始主动走进城市，寻找那些不被记录的“她”：
清晨独自抬水的保洁大姐；
在公交终点整理椅子的老奶奶；
路边默默守护书摊却从不插话的寡言女人；
每晚六点准时在墙角点一炷香的老邻居。
她不问、不拍、不惊扰。
只是坐在远处，画下线，写下诗。
然后，贴在城市的风角、门楣、书页夹缝、信箱背后。
—
“她轮廓计划”渐渐被人发现。
有人在地铁扶手上看到她的素描页，
有人在超市推车里捡到她写的文字卡，
有人甚至收到一张匿名明信片，上面写：
＞ “你在角落等公交的样子，我看见了。
请相信，你不再是空气。”
—
三个月后，《南市日报》在文艺副刊刊登了一组特辑：
《她的轮廓线》
署名：L.K.
没有照片，只有画线。
旁白写着：
＞ “你是否也曾被她照亮？
如果你曾看见她，请你也，替她画一笔。”
—
这组特辑被无数读者收藏、复印、张贴。
无声的呼唤，成了一场风——温柔，但执拗。
—
林珂没有站到台前，她依旧在街道、屋檐、巷尾素描。
她曾在自己的笔记本里写下一段话：
＞ “有时候，我们不需要给她们塑雕像，
只要在心里为她们画一道线。”
＞ “轮廓，就是存在的宣言。”
