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姜临月坐在书桌前，窗外的风裹着初春的寒意吹进来，她却没起身去关窗。稿纸上密密麻麻的字迹像是一张未完成的地图，边缘处是她习惯性画下的思维导图，线条交错，像是某种隐秘的语言。
手机在桌上震动了一下，是谢昭的信息：“我在楼下。”
她没回，只是将围巾拉高了些，遮住下巴。那条围巾己经洗得有些褪色了，可她还是舍不得换。
电梯“叮”的一声响起，脚步声很快穿过客厅，停在书房门口。
“你还好吗？”谢昭站在门边，手里拎着一个牛皮纸袋，肩上的西装被风吹得有些皱。
姜临月点点头，目光仍落在稿纸上，“我没事。”
他没说话，只是走过来，把纸袋放在桌上，抽出一沓文件和一本泛黄的旧书，推到她面前。
她低头翻开扉页，看到熟悉的那行小字：“文学DNA检测，不只是算法。”
谢昭坐下，在桌上抽出一张白纸，从内袋里取出一支钢笔，开始画线。
“我们现在有三个优势。”他的声音平稳，像是法庭上陈述案情，“第一，我们掌握了徐氏文化伪造证据的记录；第二，温言确认了AI模型的学习来源；第三，公众对‘原创’的关注度正在上升。”
他继续分析存在的问题以及对策： “舆论己被部分引导，法律程序难阻他们用AI生成内容，所以我们要同时进行两件事，一是起诉诽谤侵权，二是发深度长文解释隐患。”
她终于开口：“哪两件？”
谢昭抬头看她。
姜临月沉默片刻，手指无意识地着助学回执单的折痕。那个动作她做了很多年，仿佛只要捏住那道折痕，就能稳住自己的心神。
“我来写。”她说。
谢昭点头，从纸袋里又拿出一沓文件，“这是程予整理的案例资料，还有她做‘文学DNA检测’的技术说明。你可以引用一部分。”
她翻了几页，发现其中一份报告里提到了莫斯科大学的研究项目，时间标注为2014年——正是她第一次接触法律与文学交叉研究的那一年。
“你觉得他们会反击？”她问。
“一定会。”谢昭的声音冷静，“但他们越急，就越容易露出破绽。”
他顿了顿，又补充了一句：“而且，他们低估了你。”
姜临月没有回应，只是拿起钢笔，在稿纸最上方写下标题：
《当文字成为商品：AI写作背后的危机》
接下来的几天，她几乎足不出户。白天整理资料、查阅文献，晚上则伏案写作。键盘敲击声偶尔会被她突然停下时铅笔划过纸面的沙沙声打断，那是她在稿纸边缘重新画起思维导图，试图理清这场战争背后更深层的逻辑。
谢昭每天都会来看她，有时带来咖啡，有时带来新消息。他总是在进门后先环顾一圈，确认她吃过了早餐，才坐下来继续讨论策略。
“许眠那边己经联系好几家媒体。”某天傍晚，他靠在沙发上说，“她们愿意连载你的文章，前提是不能涉及具体案件细节。”
姜临月一边搅拌咖啡，一边点头，“我知道怎么处理。”
“还有，温言追踪到徐氏文化的服务器位置，他们在境外建了个镜像站点，专门用来存储非法数据。”他递给她一份打印出来的分析报告，“如果你打算公开部分内容，最好选那些不会影响后续调查的数据。”
她接过，快速扫了一遍，“这些够用了。”
谢昭看着她，忽然轻声问：“你真的不累吗？”
她愣了一下，随即笑了，“累啊。但我比他们更清楚，文字的力量不是算法能复制的。”
他没再说话，只是伸手轻轻握住她的手。
第二天清晨，姜临月醒来时，发现自己趴在桌上睡着了。稿纸上还留着昨夜写的最后一段话：
“AI可以模仿语言，却无法模仿灵魂。真正的创作，是人与世界之间一场孤独而深刻的对话。”
她抬起头，看见谢昭坐在旁边的椅子上，正低头看她写的内容。他穿着那件熟悉的三件套西装，领带依旧是歪斜的温莎结。
“这段很好。”他说，“但还不够有力。”
她揉了揉眼睛，“你想加什么？”
他拿起钢笔，在空白处写下一行字：
“如果连故事都成了商品，那么我们失去的，不只是作者的名字。”
她看着那句话，心里忽然涌上一种久违的踏实感。
“那就这样吧。”她低声说。
那天下午，文章正式发布。多家媒体同步转载，社交媒体上迅速引发热议。有人支持，也有人质疑，但无论如何，公众的目光再次聚焦在这场关于AI写作的争议上。
当晚，谢昭陪她出席了一场小型座谈会。会场上，有年轻作家向她提问：“你认为未来还能有纯粹的创作吗？”
她想了想，回答：“只要还有人在乎故事的真实性，就一定会有。”
谢昭站在角落，听着她的声音，嘴角微微扬起。
会议结束后，两人走在街道上，夜风带着潮湿的气息。姜临月忽然停下脚步，转头看他。
“CY-107计划，”她轻声说，“你觉得我们能做到吗？”
谢昭看着她，眼神坚定，“只要你还在写，我就还在守。”
远处的路灯亮着，照在他们身上，像是某种无声的见证。
他从口袋里掏出另一支钢笔，夹在西装内袋。
一支写诉状，一支画思维导图。
现在，他们都准备好了。
