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布拉克尔训练基地的医疗室，消毒水味盖不住淡淡的血腥气。沈括在强制休眠中醒来，视网膜上淡蓝色的【系统重启：87%】提示取代了刺目的血红警报。左肋和左脚踝的剧痛被升级后的“钢铁之躯 LV3”压制成持续的钝响，厚重的护具如同新生的枷锁。
多特蒙德体育总监佐尔克站在床边，手里捏着那份来自利物浦的加密邀约。他没有寒暄，首接将手机屏幕转向沈括：“克洛普。安菲尔德。明早七点，私人飞机在等。”
沈括的目光掠过那句“巨人坟场，才配埋葬真正的巨人”，最终落在自己左肋绷带上新渗出的暗红血渍——那是伯纳乌祭坛留下的烙印，也是新战场的通行证。他喉咙干涩，声音嘶哑：“转会费？”
“利物浦疯了，首接砸了违约金。”佐尔克嘴角扯动，不知是嘲是叹，“你的骨头，现在比黄金保值。董事会一分钟就通过了。”他递过一份文件，“签字。然后，离开这里。”
没有告别仪式。凌晨的布拉克尔基地死寂冰冷。沈括被轮椅推上前往科隆波恩机场的救护车。车窗外，多特蒙德的夜色急速倒退，威斯特法伦南看台的轮廓在远处模糊成一片沉郁的黑影。
七点整，一架喷涂着低调深红色的波音787滑入跑道。舷梯旁，一个穿着利物浦训练外套、面容精悍的助理教练迎了上来，目光锐利地扫过沈烽身上的护具：“迈克尔·爱德华兹（利物浦当时的体育总监），代表尤尔根·克洛普。时间紧迫，登机。”
机舱内是冷硬的皮革和金属。沈括刚被安置在特制的医疗座椅上，安全带扣紧的轻响刚落，前排一个身影转了过来。
尤尔根·克洛普。标志性的棒球帽下，那双因熬夜布满血丝的眼睛，此刻燃烧着近乎狂热的火焰，死死钉在沈括脸上。没有客套，没有欢迎词。他身体前倾，双手重重拍在座椅扶手上，声音低沉却带着撕裂空气的力量：
“伯纳乌的坟场还不够深啊，沈！”他的声音充满了愤怒和不甘，手指首首地指向舷窗外那片灰蒙蒙的天空，仿佛那里隐藏着无尽的怨念和屈辱。
“你看看，那就是安菲尔德！”他的声音突然高亢起来，“那才是真正的巨人乱葬岗！马竞的绞肉机，曼城的精密齿轮，还有那该死的皇马……他们都以为自己是不可一世的神！”
他的话语像连珠炮一样倾泻而出，每一个字都带着沉甸甸的分量。
克洛普的拳头攥紧，指节发白：“我要你去撕碎他们！用你的骨头，用你的血！把他们从神坛上拖下来，在KOP的注视下，把他们的傲慢和秩序，彻底碾进安菲尔德的草皮里！告诉我，你这具破铜烂铁，还能不能跑得比子弹更快？！”
引擎的轰鸣骤然加大，飞机开始滑跑、加速、抬头。巨大的推背感将沈括压进椅背，肋下的护具摩擦着伤处，带来一阵尖锐的刺痛。他透过舷窗，看到科隆大教堂的尖顶在下方急速缩小，最终被翻滚的云层吞噬。
新的坟场，在北方阴郁的天空下，张开了它染血的入口。
